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Autor: Ignacio Bassetti
Montevideo, 1983. Historietista. Autor de "John Garnett. El triunfo de la revolución" (Ápeiron Ediciones, Madrid, 2016) y "John Garnett. Justicia subjetiva" (Ápeiron Ediciones, Madrid, 2017).
Alfredo
Heráclito
Bateristas
2005
El último año del invierno,
el último minuto de la madrugada,
la primera luz del océano.
La última gota en la garganta,
la última nave en el cenit,
la primera palabra.
La última nube de la sudestada,
el último puerto abandonado,
la primera puerta que no es una ventana.
Mojando el índice para pasar la página,
la última pregunta es la primera respuesta
contestada.
Revisionismo histórico
Revisionismo histórico:
La foto en el marco,
treinta años
menos para todos,
naranja amarga, la tormenta
dentro del cuarto,
el desembarco,
la crisis en el corazón,
la puerta,
la bisagra.
Pero yo quiero ver,
quiero recordarlo todo
y sin embargo voy
vaciando mis bolsillos de guijarros.
Y el desenfoque
invadirá mis ojos
como una gota de tinta en el agua
y me irá nublando.
Velocidad de crucero
Cuando la paz y mis manos
eran polos iguales,
cuando el mejor postor
de mi ruina era yo,
perdí el interés
por tener intereses,
cuando todos los segundos
me pasaban afuera,
caminé mucho, muchas
cuadras, muchas veces.
Disolviéndome vergüenza
para que fuera
cupiéndome más,
alquilé emociones
sin sustancia,
me arrastré por la calle
con el estómago caliente.
Quedé como un imbécil
en el barrio de mi infancia
pero igual quise que todo
siguiera igual hasta siempre.
Me abrigué la espalda
contra un muro,
escapé del sol que escalda
y me amparé en lo oscuro,
viajaba al futuro a la velocidad
de un segundo por segundo.
Invisible a los ojos
Tuvieron tiempo suficiente
las vueltas de la vida
para aprender a hilar
y mientras tejen sin embargo
dada me fuiste en la nada
en este circuito circular.
Una brasa sobreviviente
hibernó década o así,
hasta que tu confidencia
sopló pavesas dormidas,
una cúpula para la flor
del asteroide B612.
Ya pueden venir los tigres.
Las ataduras son así
más se atan cuanto más duran.
Pero a mi edad, la de Cristo
y la de Dante, es cuando brotan
las primeras premuras
como semillas de Baobab.
La verdad nos hará libres.
Quiero ser esencial pero no
invisible a tus ojos
No, ya no quiero no la quiero
a la tristeza.
Ya no la quiero, no la quiero
a la tristeza.
40
Se acercan los cuarenta
como una cruenta cuenta atrás.
Vendrán sin crisis y sin bises.
Se acercan los cuarenta
una afrenta a la inmortalidad.
Mi vida fue una elipsis sin matices.
Me sentarán a la mesa,
me hablarán de artritis,
me planificarán de nuevo
que siente la cabeza
y la ponga de pie otra vez.
Me hablarán seriamente
de cirrosis y arteriosclerosis
pondrán una garra en mi mente.
Me harán dejar las drogas
para cuidar mi templo.
Me dirán al oído
que será derruido,
que he sido un mal ejemplo.
El miedo subirá por el vidrio
como mercurio disparado,
es el daño de la fiebre.
No quiero que se muera el alivio
del augurio no pasado
son los años como liebres.
Cien años
Cien años en coma,
De destino y casualidad.
Esa es la verdad, cien años
Queriendo curarnos con placebos,
Queriendo llegar a un sitio nuevo
En la senda que desemboca en baldío viejo,
Para que aprenda a no aceptar mi vida.
Cien años en coma,
De músculo fuerte y senilidad,
Esta es la verdad, cien años
Queriendo ensayar la próxima escena,
Queriendo cartografiar las venas,
En el drama que nunca será representado,
Y de la cama pueda todavía despertar.
